• C’est la procédure habituelle, je n’y peux rien. C’est vous qui avez alerté les secours et vous devez être identifié. Cela vous pose un problème ?

Ahmed hésita. Puis il murmura en regardant la jeune femme dans les yeux avec un air suppliant : « Oui ».

Arbia le regarda intensément, puis elle pâlit.

• Il me semble vous avoir déjà vu… C’était à la télévision ! Vous êtes Ahmed Bachir !

Le piège venait de se refermer. Il ne servait à rien de nier, dans le hall deux militaires étaient présents dans le cadre du plan Vigipirate. Aucune chance de fuite, un appel et il serait maîtrisé. Perdu pour perdu, il avoua : « Oui, mais je vous en prie ne criez pas. »

Arbia le regarda avec un triste sourire.

• Vous n’avez pas de chance ? Comprenez que je ne peux pas faire un faux pour vous aider et que je suis obligée de vous dénoncer. Sinon C’est moi qui aurais de gros ennuis.

Les soins d’Atar eurent un effet surprenant. En peu de temps Jésus retrouva vigueur et santé, et son exaltation finit par se calmer. Il restait de longs moments plongé dans une méditation que le vieil homme ne songeait point interrompre. Il mangeait avec appétit la nourriture qui apparaissait devant lui sans se soucier de sa provenance. Mais la question devait revenir à son esprit car il finit par demander :

• D’où viennent les fruits, les légumes, l’huile pur tes lampes, le blé pour le pain ?
• De la terre. Je cultive un jardin un peu en dessous de la grotte. Quant aux lampes, ce n’est pas de l’huile qui brûle, mais du naphte que je recueille pas très loin d’ici. C’est ce qui explique cette lumière plus vive.
• Un jardin ? Mais nous sommes dans le désert !
• C’est le trop plein de la source de la grotte qui l’irrigue. Tu verras, il produit plus qu’il n’en faut pour nous deux.
• Mais d’où vient cette eau ? Il ne peut y avoir de source dans cette désolation de pierre !
• C’est toi qui le dis, Jésus. Toi qui as étudié les Ecritures, tu ne peux ignorer que Moïse frappa le rocher de son bâton à Qadesh, dans le désert de Tsin et que l’eau coula du rocher…
• Mais c’était par le pouvoir de Dieu ! pourquoi aurait-il fait la même chose ici ?
• Tu dois le savoir, si tu es son fils.

• Madame Péju, je vais devoir rentrer à mon hôtel. Puisque monsieur le professeur se propose de vous prêter assistance, je vais donc vous laisser. Si vous permettez, je vous appellerai demain, pour prendre des nouvelles… Au fait, vous avez déjà vu un des bandits ?
• C’était un homme d’environ 35 ans, bien mis, assez distingué. Brun, frisé, avec une petite moustache, et des favoris qui devaient cacher une cicatrice sur la joue gauche. Il avait une splendide épingle à cravate avec un diamant d’au moins un carat ! Il sentait le tabac brun et devait fumer pas mal, parce qu’il avait les doigts tachés. Ses mocassins noirs étaient irréprochables, et sa pochette portait les initiales G.S.

J’ai déjà entendu des descriptions, mais là, j’en suis resté baba. En poussant un peu on aura un portrait robot plus vrai que nature. La vieille finit par expliquer : « Ça fait des années que je m’entraîne à mémoriser. Des tas de choses. Et quand je rencontre quelqu’un pour la première fois, j’en fais un inventaire mental qui me permettra de la reconnaître plus tard.

• Allo ? Monsieur Gustave Dumont ?
• Qu’est-ce que c’est ?
• Je suis Florentine Dumont, votre petite fille, et …
• Connais pas !

Clac ! La coupure brutale fit sursauter la jeune femme. Elle resta un moment sans réaction, puis laissa échapper le combiné qui tomba sur la table. Elle avait mis tant d’espoir dans cet appel qu’elle se trouvait anéantie. Louise avait raison, le grand-père ne valait pas grand-chose. Elle eut un sourire amer et songea : « Louise… je n’ai jamais pu dire maman en pensant à elle. Si elle s’était comportée en vraie mère, je n’en serai pas là ! »